Gusmo e Romão

Gusmo e Romão teimavam, vaidosos.

Romão contrariava, em gesto:

-Onde vais com esse quadro, tão branco?

- Vou sentir cada traço, vivê-los,

Em mar de cores naufraguei.

- Não verás no entanto a arte.

- A vida é um spa e sala de terapias;

Onde estão as cores da infância?
Resta-me um vazio em moldura!

- Gusmo, amigo, cacos pelo mundo!

A arte é espalhada, inalcançável.

Madrugada e conclusão das vidas!

- E a felicidade? Fim em si?

Alvo colorido, arco querido?

- A felicidade, Gusmo, é trajetória.

Resumo de viver como quem não chora.

- As cores estavam lá, doutor –

Gusmo a olhar, próprio, para si.

Romão desaprovava a consulta interna:

- A felicidade é o caminho, a morte é o fim!

- Terapeuta e paciente, buscamos juntos,

Cegos, as cores no quadro do spa.

A pergunta, a resposta, a prescrição:

Perda de tempo inadiável?

Num abraço, sentiram-se sem chorar:

Gusmo e Romão quadro por pintar?

Amizade mil vezes lapidada?

- Romão, aquele é o quadro de outrora!

- Acredita, pois, na arte e, sem ter fim,

Vê as cores paradas no quadro:

O branco guarda a toda infância!